El puente de Alaska

El Puente de Alaska

Un dia cualquiera en Maracaibo

Un dia cualquiera en Maracaibo.

Salia de la casa, con los mismos trapos de siempre, el olor era bien recibido por aquellos que lo rechazaban, que lo rechazaban vaina, sus rostros frungian reaccion y gestualizaban disgusto, me importaba un sevillo la gente en si, como no los conosco que me importan si huelo a rosas o no, es mi decision hasta que hagan una ley que no muy lejos puede estar si por eso pueden acorroncharse del poder quienes asi la crean.

Pero no hay que ir muy lejos, de todas estas opciones materiales, del manejo laboral de pocos, muchos trabajan y dentro de sus locales los empleados se rigen de una serie de reglas y son entrenados para que los patrones la cumplan, tan ridicula como sea, ya existe esa regla del estar presentado a cada momento si uno quiciera derrepente entrar en uno de esos lugares donde los empleados respalden las reglas del dueño, todo para que se tenga a la gente que se quiere tener y haya, como todos saben, derecho de admicion.

Claro, por eso salia como queria, la calle no tiene admicion, al menos de que te topes con uno de esos integrantes que entrenan para resguardar la leyes de pocos, por el provecho del trabajo y orden de todos, asimismo caminaba hacia la parada, o lo que queria que fuera la parada. En la acera, debajo del cuji, sol tan jodido ese que irradia arrechera para los enfluzados que van al trabajo de oficina, ladilla pa los que caminan esporadicamente de lugar a lugar, y tipico pa los que venden vainas en las calles: estos sobrevivientes, buhoneros, vendedores de musica pirata, todo pirata porque lo original cuesta un ojo y parte del otro; ahi lo consiges barato y suena igual, mal para el artista que reside en otro pais y su mismo sello lo jode constantemente, quien recibe una miseria por la fama y los viajes que les dan, vaya reciclaje, entonces los panas estos que les compro algo del extranjero, mantengo sus vidas, y salimos ganando por igual, al menos de que los agarre uno de esos mismos integrantes que supuestamente representan la ley democratica de todos y matraqueen al pana vendedor. Pero que mas da, asi es la vida y ellos tienen eso extra para darles a los pacos que buscan cuando pierden por ahi, cuando apuestan y pierden, cuando quieren darle regalos a sus jevas, quien sabe, cuando quieren drogas, pues sabemos que la ley no existe pero que tal, huelo mal y eso no le gusta a los que comen sanamente en un mcdonal del area o un burgerkin, que vaina, represento lo contrario.

Parado alzo la mano cuando llega la ruta, se para y el humo negro del dioxido de carbono señala la parada, le doy unos bolos al ayudante del chofer, ese chamito que deberia estar en clase, pero por lo menos trabaja, no se si le dan algo, el abuso es la trampa del mas vivo, y este a lo mejor le dan o no, no puedo salvar a nadie de su destino, sino ayudarlos cuando pueda y carajo, le digo un chiste y no se rie, agitado me empuja con mal gusto pa tras gritando "mardito echa pa tras" pero que coño, que trabajo, echando pa tras paso por unos Wayuu, con sus collares magicos, protectores, de colores, bajo la cabeza señalando mis respetos, siguiendo veo tambien una pareja de jovenes viendome, riendo por alguna razon, gesticulo una forma de 'asi es' levantando los hombros y las manos, sigo atras y reposo mi cuerpo ante el asiento rojo, roto y con un resorte casi ocupando la mitad de este. Luego en una parada entra un buhonero, tal vez un pana del chofer y empieza a vender sus vainas, 'metras, lapices' cuadernos' a diez' los chamitos lo llamaban, el buhonnero les daba metras,  y a eso salian volando, se robaban las metras del buhonero, el bus paraba pero ya era tarde, 'carajo' decia el buhonero, 'malditos coñitos de mierda, maldicion,' su arrechera para algunos era comedia, la vida del maracucho, lo veia asi, era mi parada y coño, pobre tipo, le daba unos cobres diciendole, 'toma esto man, y perdonalos, estan como tu o son unos marditos y ya nada puedes hacer agarra esto pa que no perdais y perdona pero tene cuidado', el tipo no respondio o no lo escuche porque bajaba.

Las calles olian a caucho quemao, freno quemao cualquier mierda quemeda, eso que se ve en los paises adelantados, en los paises progresistas aqui es una utopia, el aire esta mas contaminado que nuestro hermoso lago, ese laboratorio toxico donde lo unico que se pesca son los sapos y cangrejos, tipos duros de morir. Al seguir mi rumbo entraba en la casa de los panas, la zona de descanso donde cualquier vaina pasaba y nada estaba planeado, si nos inspirabamos en el momento lo hacemos.

fondo musical:

noticiero

Soberania individual, madre de toda casta popular dentro de su lineaje,

vientre natural de la vida y por ende muerte al final de sus efectos,

el consumo espacial como material, llenarse de paja y prenderse la cabeza,

correr donde la lluvia huye y los lagos esqueleticos moran funestos la sequia.

Un pueblo fertil, donde abunda la energia de capitales, primero en sus riquezas,

como puede estar luchando sin rumbo alguno, donde la pobreza exista,

y la violencia social sea la regla de aquel fruto podrido?

Asi dicten misa, regalen pan para llenar el circo,

jodan a los demas por capricho menstrual,

que hacer como persona?

sino llorar.

florecer lastima.

aparte de todo optimismo de quien lucha lo invebitable,

pues la gran fuerza de la corrupcion y el poder, genera en todos locura y mentira,

dividiendo entes por bando, acaparando servicios por mafias, y gritandole perdon al estado,

cuando este pise nuevamente al que protesta sus derechos, y muere perdido, enterrado en el lago seco de las esperanzas de lo prometido,

pero olviden, recuerden eso, el momento es eterno, o pasajero, y cualquiera puede llegar donde dioses no pasan, al mismisimo problema, que nunca fue planeado como tal.

ya que no hay mas nada que hacer aqui, sino lo que estas haciendo.

-decia un buitre a la juventud.- 

Cuando en el desierto, miles de vidas se han perdido buscando esa utopia que mueve montañas,  pequeñas gotas de sangre caian del cielo. 

impresionados, interrogados, desde sus estogamos empezaron a producir una serie de emociones; los viejos de la juventud clasificaban este fenomeno como milagro, los no tan viejos como señal de muerte, y muchos ante el infinito de ese infierno temian haber llegado a la quinta caldera.

reian, lloraban, sudaban sus ultimas gotas de vida, todos liderados por aquellos sentimientos, en distintas direcciones, para luego caer en la trampa de la casualidad, el que todo fue un evento de la causa, uno de los primeros en tomar empreza habia fallecido, moribundo era devorado por uno de esos buitres, y sus ensangrentados restos eran alzados por estas bestia arpias, cayendo como la esperanza o señal que los desunia por medio de sus propios deseos de libertad individual, terminando como el festin de quienes viven de las presas.

-asi el tiempo de Dios es perfecto- burlandose de lo absurdo, el bufon de las corporaciones, redactaba la noticia-