Poema 1

-se mueven los muertos un poco en la manta verde del camino que les pesa llevar consigo,
-sienten su cuerpo quemar en si las entrañas de su caos,
-y por esa tan cegada llamarada sienten salir de sus cuevas y lanzarse a las calles,

-cuando la sangre del inocente ha caido por la malinterpretacion de aquella politica secuestrada por años,
-centenas,
-siglos,
-o milenios,

-viendo la flama calcinante de la bestia expulsar de sus gritos...

!...libertad...!

-volando y sin coraza,
-rebeldes,

-para ser victimas de aquella maquina que las atrapa y olvida en galerias,
-alborotando mentes inquietas que haran de nuestros cuerpos la inspiracion del creativo y sus metodos intelecuales
-ese impulso digno y privilegiado que buscan los que dieron la orden del atrapar a quienes cambiaron su cuerpo en idea,
-y dejaron sus huesos eternizando su dolor.

-el saber que duele aquello alcanzado.

-la inspiracion de quienes encienden su mente para darle luz a las multitudes a oscuras,
-convirtiendolos en los faros de aquellos que perdieron la direccion,

-y huerfanos de idea,
-magullados por el tiempo,
-disecados por el trabajo de otros,
-ahora se los come el polvo de la desidia.

-cuya corrupcion vital entierran sus cabezas en pleno invierno de lunas llenas,
-escuchando ese concierto de gusanas
-entretener su paso al mismo verano donde continuaran la direccion de mariposas
-y de estrellas cosmicas.

-levantandole espiritu a nuestra tierra que llora
-y fermentar nuestra fuerza cuando nos pide salvarla de quienes oscurecen nuestra alma.

-aquellos espejos de nuestra inconciente realidad.
-esa vil empresa del marchar hacia las industrias de papel y firmas.

-emprobrecidos angeles modificados por las escrituras del jefe.