Sunday, March 2, 2014

Poema 8

El amor de una idea llena el amor que no existe
son las encias del criminal que en el borde estrujan
los sirvientes del capitan de guardia; trotan, trotan,
tronando las bestias que asechan entre bien o mal.

Donde niñas, primero niñas
las vieron como mujeres de puerto,
y varios de estos las desguesaban,
orden tacita de cualquier guerra
sacando el estres de quienes mataron.

Les pagan cuando llegan, y rien en familias
los soldados de la ciudad,
politicos industriales,
gobiernos nacionales,
en los campos de concentracion con garantia,
y dinero el cambio es vida, son casi la mitad.

Trabaja, trabaja, que la guerra no se paga sola.

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