Pentagrama 01

-Hey, que se puede hacer, hasta la victoria, siempre...

Saliendo del bar, con unas cuantas cervezas encima, algunos sueños eroticos, esas jovenes de hoy, como actuan todas bajo la luz sonar de entre la luna y el sol, nuestro palpitar eterno, bellas conquistas y se dejan raptar por quien les de risa su inhumana y sedienta seduccion sexual. Hablando para pasar el tiempo dejaba a un lado mi el rostro dentro de mi para darle cara al momento, frente a esta hermosa joven de fresca y vulnerable sonriza, perfumada aura libre y pensamiento denso detras de esos ojos perdidos en el tiempo.

su mirada enfocada en cada uno de mis movimientos, donde los espacios se ocupan quanticamente sin tocarse, la coneccion era la misma que la del que viene o va, sin importar mucho el futuro o pasado, era el momento, y era quienes estaban en lo mismo los que entendian sus voces, esos gritos de anciedad y dolor ser ilustrado por el contacto, ahora como juego, como entrada al fin de toda relacion pasajera, el sexo, arma de doble filo, necesidad carnal para algunos debiles inmunes a su condicion, fieles a la voracidad de una libertad pasajera, al igual, eramos dos almas incorformes con nuestras vidas, dentros, muy dentros de cada uno para huir como sueños hacia la nada de nuestra mentira, esa entidad que poco a poco nos atrapa y nos envejece, o nos da la funcion del que hacer, cuando pide lo que nos dio vida, la muerte. dentro de todos, expresa nuestro deseo.

-Bueno, me voy...
-te quisiera ver, pasame el telefono...

-'me parece extraño, pero interesante'
-de verdad tienes unos ojos seductores y pensantes, que esconden...
-ajajaja, nada...

dandole un beso en la boca quedaba interrogante, su corazon palpiltaba sus palabras y entre la gente, la musica y las cervezas se perdian los dos...

que como reaccion el golpe dolia despues, despues...

...si hasta la victoria, venceremos amigo. Le decia a un vagabundo, exitado y conquistador como Bolivar, mujeriego estratega, le explicaba al mendigo, fumandose un tabaco, el porque de la segregacion y el racismo. El mendigo, dolido pero hablando con este tipo, un tipo seguro con casa y carro, con una vida de lujos y privilegio, pues, mendigo, rey de su calle, calles imaginarias, era el que lo sabia todo y nada podia hacer...

-jefe, me das un dollar?
-jefe, no me gusta esa palabra, le da titulo al abusador, pues el jefe de uno es el tiempo, quien te quita o da vida, puede entonces que me veas como el tiempo que si te doy lo que quieres te quitare vida, pues haces lo que sigues haciendo y asi, bueno asi quedaremos como siempre, no?

dandole el dolar, fumados, se iban cada quien por su cuenta...

mientras en el camino la chama pensaba en ese extraño personaje y en otros dentro de su mundo, pues como mujer, de senos redondos, culo firme, estructura fuerte y atletica incluso haciendo el minimo esfuerzo, como perros en celo la buscaban, le daban todo y todo en su mano lo podia y ha tenido...

pero habia algo en el contenido de esa persona que nadie le habia dicho, no era su cuerpo, ni sus ideas, pues el dinero y la seguridad siempre han desbalanceado cualquier tipo de querella objetiva entre el buscar el amor, esa persona que uno ama pero no llegara a nada sino dolor y nostalgia, o a los otros que secos y frios estan bajo las burbujas de sus otros mundos, siempre independientemente unidos...

no era mucho pero el cierre ilumino el camino, ese beso, como se lo daba, no era timido, sabia darlo y como, no era solo ponerle los labios, era el contactar lo mas dificil de una mujer, su corazon atraves de palabras que le hagan trabajar su vida segun la combinacion entre su existencia, su metodo de pensar y su realizacion en esta atmosfera eterea, tan fragil como la vida misma, tan fuerte como la misma muerte.
siempre eternos mientras esten juntos...la fragilidad del vivo que muere al no saber su futuro...

pero quien nos haga reaccionar para conseguirlo bajo nuestra fureza, nuestra intrensica esperanza, hey hay la voluntad heroica de cada uno de nosotros, esa formula, el amor concebido, la esperanza del encarcelado, no por encarcelado, sino para que no lo vuelvan a encarcelar...no habra que hacerlo nuevamente, la mafia de la educacion nos ayuda, el credito de la fundacion que protege la seguridad social, el trabajo como herramienta, el dinero como creador de herramientas, y las herramientas para crear mas herramientas...

despertaba nuevamente en un rincon, increiblemente el mendigo lo estaba cuidando, como centinela, sabia lo que significaba perderse en la calle y este lo cuidaba, lo salvava de aquellos espiritus pegajosos que susurraban mentiras por cualquier lado, viendo a quien agarrar y degollar. el alimento y la presa.