Navajas

Le cortaba primero la lengua para no justificar su misericordia.

Lo encontraron, o lo que puede ser parte de la victima, por pedazos en la puerta del gobierno. Era un hecho histórico en la ciudad, la nota dejada en la caja lo explicaba todo. Era el miembro de un hombre y su foto llorando. Habia sido quien abusaba de una delincuente en su tierra. Con rabia, este inseguro y mediocre ser escupiría su veneno desfigurandole el rostro a nuestra bella pero pobre joven de imagen perfecta, ahora nadie la querrá, pensaba el violador antes de golpearla y partirle sus genitales y algunas costillas, burlándose de su debilidad. Luego de tal brutalidad, debilitada, adolorida, fracturada, la dejaba inconsciente preparando desaparecer su cuerpo, insensible por todo el sufrimiento, la supervivencia de quien lucha y sigue luchando dice la verdad de quien es mas valiente y fuerte en realidad, saltaba entonces nuestra moribunda, salvándose del cobarde malnacido, nuestra guerrera de primera, hija de Primera, quien le canta a los caballos del apocalipsis llamar venganza, y eso hacia. Rescatando la justicia, castigando el abuso. La foto deste predador ha dictado su condición. Cobardía.

Mientras en el mas allá su espíritu llegaba hacia la libertad, siendo arropada por la justicia, fue quien hizo historia en la ciudad, mutilando a violadores y abusadores, todos por igual pedían un perdón escuchado. Ignorado al final. Era la leyenda del vengador de las navajas oxidadas, por los cortes de piel y la forma violenta de cortar pedazos, los médicos horrorizados hasta sentían empatia por el predador, ese dolor seguro los mataría primero, comentaban entre si. Pero no. Al comienzo los drogaba, cortandoles pedazos que al tiempo sus nervios reaccionarían, matandolo al final, consciente de la carnicería, impotente al saber que ya sus miembros fueron cortados. La muerte, viene en camino, murmuraba este ser oscuro, lleno de ira y venganza. Contaban sus hermanas adoloridas desta selva frágil y visceral.

Pensamiento 97

El problema del porque existen monolitos políticos parasitando el estado y el como la gente que no tiene nada prefiere la ayuda que el trabajo.

Por comodidad, siempre se han salvado al esperar, lo saben hacer, lo se hacer, espero y luego me dan, es cuestión de pedir. La falta de responsabilidad y trabajo, la influencia al fracaso, al control, al poder.

Una sociedad desgarrada de su esperanza, un líder querido por el oprimido, un líder oprimido por otros, un líder que oprime, oprimía y ahora es la imagen de la justicia para los que defendía con sus bonos y regalos, con sus caminos hacia la dignificación de sectores olvidados por aquellos otros seres de tradición y división.

Estamos en verdad bajo los pilares de la opresión y la desigualdad, quienes nos defienden oprimen una parte de la sociedad y su gente, quien nos defiende de quienes nos defienden atacando a quienes oprimen también oprimen a la sociedad y su gente, en verdad solo los verdaderos oprimidos que no oprimen a nadie son quienes están en el medio, y mas nada que casi toda la población, influenciada, dividida, secuestrada por la comodidad y la falta de respeto hacia toda autoridad constitucional establecida, esta que balancea seguridad tanto individual como colectiva.

Esperanza neutra, de trabajo y organización, ley y dignidad. Seria entonces la pregunta, buscar ayuda o crear ayuda?

Ayuda para hacer eventos en medio del desierto?

por que no mejor crear un mar en medio y sembrar pescados?

Crear una montaña de nieve en frente las dunas de la incertidumbre y esperar su espalda se evapore y la condición haga de nosotros prósperos al caer y germinar de lagrimas y sudor eso necesario para nuestra supervivencia. El alimento de producción vital.

Por lo mismo seria un camino el...

Buscar semillas, y sembrarlas por todos lados.

'Alimento, no balas ni bombas.' Una idea prestada.

Entonces por no tener condición dura, nadie escucha. El lamento del oprimido, que quiere alguien gigante cuando es uno mismo quien es u otorga, por...

La comodidad, mi hipocresía. Una teoría sin practica. Al menos salte a la realidad, y me asalten las bestias de la decidía y el deterioro, por cada paso dado, trabajo por hacer.

Personas buscando que hacer, que hacen?

principio

Lo que era...

...en una selva, donde dentro de los edificios de tierra y agua, eres la semilla que germina fauna, enredadera, naturaleza; creciendo en bosques, leyenda y vida. El aliento necesario para nuestro hogar.

Activa y siempre fértil.

Esperanza.

La ciudad observada en lo lejos...

Peter andy pun

Un ejemplo de ayuda.

Cuando seas responsable de una persona problemática veras el como uno puede todavía defender tanto al país como su gobierno, al igual su gente y todos sus campamentos políticos, sociales, económicos, etc.., por respeto a la constitución y el honor que lleva consigo la misma responsabilidad tanto participativa como representativa, y hasta anónima, al ayudar como si fueses ciego ideológico.

The more you try, the less you are.
logic.
Sometimes people are really closed to anything,
just give them the reason to avoid you
be smart, intense, giant.

in a small world.

El mini show

Que he hecho?

se puede decir que cuando estoy cerca algo ...pasa algo fuera de control que desconecta lo que mejor puede estar conectado. Luego la frustración.

Que se hace?

un monologo sobre eso.

Gracias.

sol

mirada al Olimpo,
nada escapa su objetivo.

natura

Sientes la vida como vives,
entre lo caótico y lo surreal,
te recuperas día a día,
porque todavía quieres...

...convertirte en bosque, sierra, enredadera, espíritu de la naturaleza.

que pide llenes el vació de vida y sabiduría.

tepirepeoteka

presiona algo,
son las paredes de una ilusión,
vuestros limites como herramienta.

Milenia

Milenia 2
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Bella, que linda estas esta noche. -Juntos en la cama el calor del Joven Picasso, arropando el cuerpo de Cenaisumia le susurraba enamorado al oído, durmiendola por segundos.

Mami, Mami. -Llegaba Milenia de tres años a despertarla, no podía descansar ni un segundo.

Oh Mil, haha que bueno, hacías falta pequeña. -Era padre y quería serlo.

En una noche cualquiera este trío de románticos y aventureros de las estrellas trimarditas, reían y sentían ser familia, instintivamente el cariño cubría con su fuerza a la familia. El Picasso, casado con Cenaisumia, y la pequeña y tremenda Milenia, picara sabia lo que hacia, quería estar con su Madre y con su Padre en el momento mas intimo de sus vidas, donde el amor duerme y la vida nace. Lo sabia, es Milenia por favor.

La chamita que descubría los átomos observando la luz como partícula y materia. Sonreía al dividirlos con su formula de abstracción quinetica al máximo, pues que baile daban sus santos, la tenían de adorno y custodiaban con esperanzas, podía crecer y llenarnos de historias que contar, por ahí pueden ser escuchados a los que le cantan a la luna otro milagro que regrese, ya nada queda mas que esperar.  No siempre salimos fortalecidos luego de victorias o batallas, nos castigan con su indiferencia, estas personas a nuestro lado, eran sombras, la conexión de dimensiones, la puerta hacia otras realidades, posibilidades pensadas. Milenia viajaba dentro de su ser, en búsqueda de la energía que divida, y haga lo imaginado, impulsarse hasta lo infinito. Turbothers. La emperatriz encapsulada que lleva consigo la fuerza de humanidades, capas de llenar vidas y modificar tiempos. Milenia se tiraba un peo.

-Veeeergacion Milenia, que hiciste mijita, te cagaste?! -Respondía Picasso de una. Parecía una cagada enorme pero era solo un peo hediondisimo.

-Hahahahahaha, déjala mijo, no seas bobo. -Cenaisumia en carcajadas se metía a defenderle el peo a Milenia, tirándose uno ella misma.

-Los terremotos carajo, ques la verga en esta vaina-

-A ver si respetas con las palabras porfa, no seas grosero.-

-Chica, si, lo siento.-

-Bobo, no importa.-

-Mami, me haces un tetero por fa?-

-Yo se lo hago- Moviendole la mano a Milenia el joven Picasso se la llevaría a hacerle el tetero, lo sabia muy bien, esperaba que lo hiciera de esa forma y le encantaba, era el día de Milenia, su día de suerte, todo le salia de maravilla.

-Gracias Pico-

-Pico? haha, que gracioso, te quiero bella Milenia. -La subía y la sentaba en la mesa para que ayudara a preparar el tetero ponienole un cambur, algo de proteína y vitaminas, como dieta estudiaron alimentación para preparar a sus hijos con lo mejor de la ciencia y la naturaleza humana.

-Pico-

-Milenia, recuerda que la vida es tuya y de nadie mas.-

Las obras del joven Picasso cuando andaba con Sol harían de este el mas buscado por varias zonas de la ciudad capital, algunos lo buscaban por unos cuantos dolares, quien sabe, su rostro escondía bajo la mascara del saltamontes, un héroe de la calle, justiciero activista, quien expresa historias en muros y luego eventos, la gente entendía, organizados participaban en sus ferias de educación y cultura, libertad y justicia, cuando de la luz, del movimiento, el camino, el cambio. Los buscaban todos, criminales pa mátalo, mujeres pa amalo, sindicatos pa defendelo, sicarios pa reinalo, políticos pa sacalo, presidentes pa decile algo, porque vaina con este joven enmascarado, les hace ver de malos cuando la cosa esta pelua, como las nalgas de su perra. y si no tiene se la pago no joda. Cosas que salían en algunos murales, era el joven Picasso, padre de Milenia que esperaban.

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Warrain

En la balsa, Mara y su familia, con amigxs, entre estos el Warrain también, niño de la jungla, donde adoptado por una pareja de buenos jóvenes idealistas quienes escapaban del padre de la joven, este embriagado y enmascarado, la perseguía a muerte. Gritaba que de su casa no salia sin su permiso, era el padre desta joven un malnacido, engendro e indigestión del diablo, a su esposa la habían secuestrado y nada hacia, dejaban a la niña por fea, decían, si, no tenia oreja, y estaba siempre en su cuarto viendo la ventana. Mayara, pobrecita joven, la ventana del saber, con sus libros escuchaba bien las palabras en su termino y envuelta en estas se encantaba.

Desde pequeña le gustaba la lectura, escuchaba solo sus lamentos, sus padres no dudarían mucho juntos, hasta ese día que la raptaban y su padre cambiaba. Era rabia y celo, pobre de este, lo consumieron hasta enloquecerlo y dar su vida al alcohol. Mientras las clases eran canceladas, se quedaban sin estudio, y nada podía hacer, era Lania quien la encontraría entre la soledad de su físico, era ella misma reclusa de su inteligencia, la forma máxima del crecer sin alimento, solo esa fe que no llena, pero alimenta al bajar, y sacarle provecho como a todo. Contra todo reglamento de su alcohólico padre anunciaba amor, pero desde luego los encontraban, y entre botellas y mentiras, la frustración de la bestia evolucionaba.

De selvas esta hecha esta tierra, de selva somos y seremos. Hasta la próxima aparición desta destructiva continuación. La causa y el efecto. Corrían contra todx por la libertad, dentro se metían para escapar de su yugo. Los ojos del Warrain brillaban de esperanza al ver a los Mara salir de la maleza y rescatarlo de la selva. Soledad en la que se metía.

Apenas entraban en esta y en su querella encontraban al pobre Warrain, niño peluo, hambriento, seco como escupido de culebra, lo vomitaba al mardito, suerte dicen por ahí sus descompuestxs amigxs, pero peluo atragantaba a la Boa su garganta, haciéndola romper su contenido, botándolo de inmediato, debilitada por tal esfuerzo huía a recuperarse, y ver si todavía estaba tal presa.

Con sus ojitos enfermos los veía, y ellos entre el amor y la necesidad de padres buenos lo curaban, la jungla les daba ese paquete, carga y responsabilidad. Habilidad para seguir creciendo, mientras la Boa sin comer también seguía su asecho, Warrain experto estratega, planeaba muy bien su regreso.

En la mirada escondemos formulas.

aullidos de rabia! el colectivo individual de la nada, se apena.

juntas y libres, la existencia del amor.

La segunda temporada.

Que lastima, una mala temporada terminada temprano. Al Coach lo botaban en el tercer juego. El tercera tomaría las riendas del asunto y dejaba el equipo como lo había puesto el Coach, no cambiaba nada hasta el fin.

En el primer juego tenia el turno al bate el Voltio, como de costumbre bateaba, las tenia todas siempre, era el Voltio, nada mas. A eso el segunda, un pana de la cuadra, pensativo por no haber ganado un juego abanicaba con ganas y casi, casi lo ponchaban, era faul y todavía tenia chance el muchacho, coño, la madre viene de regreso, con sus tetas bien chupadas; que los niños no perdonas su néctar, vaya cabra, le daba leche a todos. Con eso el swing deste otro y pan, ponchao, no estaba tan enfocado como debía de estarlo. Ponchao y el juego terminada, el Voltio en primera y los sueños de vencer.

Ya en el segundo el Coach calculado todas las jugadas, todas, proponía jonrones, certeros con fuerza directos al corazón de nuestra esperanza para rescatar el cadáver, e ir avanzando. El cuerpo si se levanta puede con su carga.

A eso al Voltio se le pasaba una, la vaina con este, le preocupaba su novia en el exterior otra vez, parece que la recordaba mucho y su amor encadenaba, batiéndola la siguiente por el centro, un flaisito de out, ponchandolo de inmediato. Al Coach le advertían sobre su función, ganar o su cargo no seria necesario, buscarían otro que pueda con las responsabilidades de la firma del equipo, pues era un beisbolista nato y cada uno de sus jugadores mejoraba, madurado como tal. Ganar era solo cuestión de fibra y vino, el trabajo de todos crearlo. Este Coach quijotesto en su cavilar, joven aun entre las generaciones siguientes, hacia algunos cambios. A Pericles lo ponía de primero, Pericles necesitaba otra oportunidad mas para demostrar lo aprendido en el ultimo de sus juegos y esperaban que diera la talla esta vez, del darle al béisbol su esencia, para que de nosotros se exprese su belleza. De segundo al Voltio y el tercera de tercero...

En el tercero, Pericles en el plato, dispuesto a batear, los días de practica para este fueron intensos, llenos de dolor y sudor, caminaba pensando las formas de batear, no se quedaba con el trago amargo del juego anterior, practicaba, practicaba, enfoque y pasión, no perdía tiempo en lo demás, quería ser una maquina de bateo, lo único que le importaba esta vez no eran sus problemas, sino su enfoque, batear y llegar a primera. Al segundo Estraic, sudando como pescao en aceite, le le daba, le daba el venao, sebo de venao le daba y llegaba a primera por vez primera, el Coach con la esperanza en su equipo, seguía al mando, ansioso pero orgulloso sabia que lo que pasara han aprendido por lo menos algo, y que con el tiempo espero seguir para continuar con sus enseñanzas. La confianza regresaba, alegría, alegría carajo. Y quien mas que ahora el Voltio al bate, que con el bate quebrao lo ponchaban de inmediato. Las esperanzas del Coach se partían, torpe ser sin sentido en el espacio, caía encuenta su versión, pensarla perdida, era todo una metodología de la derrota, vaya presión encaramada..

EL Voltio veía su angustia, todos lo sentían, lo habían dejado morir, dieron todo pero no fue suficiente, en la entrevista que le hacían, su silencio lo decía todo, no podía contener sus emociones y lloraba, ahora tendrá que ser un padre fuera de la casa de sus hijos y ser responsable desde afuera. El Coach saludaba su partida con una sonrisa de oro, les daba todo lo que tenia para que algún día puedan ganar, no para satisfacer a quienes viven desto, sino para vivir todo lo que ofrece la vida dentro del juego que aman.

El equipo quedaba sin Coach, el Tercera, con su aliento de esperanza, al ver como el vacío consumía sus vidas, sus alegrías, el juego tenia que cambiar. Pero no por ahora, en su inspirada agitada preocupación de saltao y guerrero, repetía lo que el coach enseñaba, los llenaba de esperanza, la confianza está en nuestras manos, debemos recuperarla, quererla, si algo se ha perdido,no es el juego, sino las ganas, por lo mismo demosle al Coach la victoria que merece. Decía este al grupo antes del cuarto. En el cuarto, los Avispones Negros como siempre, ganando 6 a 3, mientras las Formas Abstractas, luchando dejaban todo como lo había dejado el Coach antes.

Pericles de primero, el Voltio de segundo, el tercera ahí mismo y así...

Al bate Pericles acertaba a primera, carajo, ya batiaba este joven, demostraba, inspirado, como hacerlo, la practica daba frutos, la libertad ahora para seguir. Al plato, Voltio, quien tenia un record increíble, las batiaba casi todas, no pelaba ninguna, sino por desenfocado, por pensar en la novia, coño, enamorado, le gritaban unas amigas, batea por nosotras querido!.

A primera tenia como siempre que llegar, había ya uno ahí, Pericles, era el momento mas importante para el equipo y comenzaban con uno en base, temiendo, un espanto lo hacia dudar, que tal si no contesta a mi amor, luego de que las fronteras nos separen, escapandosele la compostura por instantes lo ponchaban, mas bien se ponchaba el mismo, dejando al equipo atras, perdiendo otro juego mas. que les pasa a estos bichos, cantaban algunos pájaros en lo cables de alta tensión, viendo el juego desde arriba.

El quinto fue similar, pero con un cambio, el tercera, preparado como entrenador, tomaba cargo en el asunto y diseñaba otra estrategia, solo para ver si podía. Comenzaba al bate y bateaba, uno en primera y nuevamente el Voltio, de segundo, quien con algo de angustia, preocupado por no haber bateado la vez anterior, su confianza decaía, Dulcinea, Dulcinea, te voy a rescatar con mi llegada a primera, te lo prometo, susurraban a los espíritus del campo algunas promesas que como karma instantáneas le irían nuevamente a enseñar, que pidiendo las cosas no se cumplirán, ponchandolo y terminando la estrategia del Tercera en el instante. Parecía que el Voltio tenia una crisis, no sabia ya que era la realidad de la imaginación, quería regresar a buscar a su Dulcinea en el exterior, pero le gustaba el juego, ir a la plaza de la cuadra y ser libre. Lo único que lo ataba era Dulcinea, su hermosa mujer, Dulcinea.

El sexto juego el Tercera cambiaría todo como antes, todo como antes del Coach, con la condición de que Voltio tenga algo de tiempo para pensar las cosas y recuperar su confianza, enamorarse del juego, y con eso los llevaba de vacaciones a la selva, al centro de la selva, donde la gente de la Sierra construye utopías, todas hermosas conexiones sustenibles y naturales que ayudan al espíritu continuar. En la Selva, con los secretos de la Sierra, la naturaleza, cada integrante respiraba el aliento de la tierra, de su elemento único en este conocido universo, el aire de todo lo que vive y sueña continuar.

En el sexto juego Los Avispones Negros aprendían la técnica para forjar la excelencia del juego, obstruyendo varias opciones para asi crear oportunidades del como seguir, con tan poco espacio, del como jugar, en un campo vivo, salvaje, pero creado por el movimiento de cuerpos, de mentes, de ideas, todas similares, que nos enseñan si queremos aprender, a dar lo mejor de nosotros y vencer nuestros temores, ganarle la batalla al amor y conquistar la felicidad, eso nacía solo del espíritu de la justicia, que protege a la vida de la muerte y promete lo que uno siembra.

El Voltio confiado,con Dulcinea en su mente, no la dejaría ir, era su corazón, su primer amor, su único amor, el chamo andaba verdaderamente enamorado, no se podía hacer nada, sino que aprenda a manejar su amor, solo así podrá vivir en paz. Al primer lanzamiento pan, lo ponchaban, el sexto terminaba con eso.

El séptimo, por haber perdido el enfoque, atariados, la esperanza cansa a veces, en un peso existencial que endurece los hombros y fortalece el corazón, no para secarlos, no, sino para forjar titanes que alguna vez recuperaran su momento en la cancha. El voltio, con todo lo que le quedaba llegaba a primera, casi famélico llegaba, pero llegaba, lo daba todo por el equipo, por Dulcinea, por el coach, con algo de chance, pero para este lo era todo y dado su entrenamiento, su coraje y su dolor, ese que enseña, llegaba. El segunda, un anónimo de la cuadra, con su preparada programación de turnos, favorecido por su intelecto, se quitaba la mascara, era el mismo chamo que conocían, pero ahora con algo de información, no era el elegido, lo ponchaban y a eso el juego.

El octavo, el juego final.

El equipo entero se veían, nada les dolía, ni nada tenían de alegría, estaban solo ahí, sin nada pero ahí, con el talento necesario para ganar, pero perdían, siempre.

No importaba nada, nada, solo juguemos, juguemos, si perdemos, bueno, aprendemos, juguemos, en una espiral de sentimientos el amor es vida, nuestro juego es vida, es amor, juguemos para amar. para vivir.

Lo complicado luego lo transformaban en simple, era llegar a primera, uno por uno, fácil. Al turno del voltio, llegaba, el segunda, también, el tercera, era magia pura, la conexión de la vida, la fluidez de la confianza. Tres en base, y venia el cuarto bate, el que tenia que botarla de jonrón, toda su vida solo eso soñaba, ya todo el mundo lo sabia, para eso existe el cuarto bate, para ganar, para darle con todo.

Al primero que lanzaban abanicaba una linea que hacia tronar del impacto conectado, la bola saltaba una linea directa al faul, solo destellos de una ilusión y todos los corazones de pie, esperando un infarto, atentos a las jugada, los de la cuadra parecían fantasmas con tal susto, era de emoción, pero no había sido liberada.

Salia de la caja de bateo, pensaba que tenia que hacerlo nuevamente, pero recordaba al Coach, en su pensar este le instruía primera, sin desespeos, como antes, estaban ganando no había que cambiar nada de eso, pero su espíritu le movía a batacazo, a la victoria, era el momento que buscaba, si se sacrificaba, tal vez otro lo haga como lo planeado. Había confusión, y fuerza, la fuerza de su confianza nata, la fuerza del que puede cambiarlo todo, era la victoria, la única victoria que verdaderamente imporataria, la victoria para salvar al equipo, al Coach, a todos quienes ahora dependen y temen a un lado, esperando que pase algo para celebrar. Alegría, esperanza, felicidad. Todo sobre los hombros del Cuarto bate del equipo las Formas Abstractas.

Con eso se desidia, escuchaba las palabras sabias del Coach y con toda la esperanza del momento, pan! ponchao el hombre.

Quedaron secos! nojoda! secos!

No había ningún alma en la cuadra que no sentía tal dolor, nadie lamentó la decisión del cuarto bate, nadie, sabían que escuchaba las sabias palabras del coach pero no era lo que tenia que hacer. no lo era.

Y con eso el juego de las estrellas.

Acabados por haber terminado la temporada sin siquiera un empate, nada, incluso con la perdida del Coach y ninguna carrera anotada, nadie. Tenían todavía otra oportunidad, otra. En el juego de las estrellas, el noveno.

Voltio, firme, dañado también, fuerte a su vez, llegaría a primera, con eso regresaba la esperanza. El segunda con ahora seguir la esperanza, fallaba el primero, pero con su maña integra de programador de movimientos, calculaba el swing perfecto para llegar a primer y avanzar, con eso pan! nuevamente ponchao. El juego de las estrellas lo perderían otra vez. Pero esperen, el saltamontes aparece y les llena con su salto, salvando eso que pasó, transformandolo en la repetición de su oportunidad, otra oportunidad.

El segunda dada la oportunidad no la pelaría esta vez, llegando a primera, con dos en base el propio tercera al bate, al bate solo por segundo, lo ponchaban, terminando la temporada, rápido, rápido y mal.

espectrinions

se asoman, entran donde quiera y prenden sospecha...

para escribir, saltas al vació, solo porque puedes regresar.

Ejercicio de la oscuridad bajo llave.

words are dead

before the shipwreck, the overall wasn't supposed to break,
but it did it.

so this guy right now is in a savage island, as a cast away, things are violent and absurd, no land for the weak or intelligent, only savages...

beaware!

Becareful!

Do not go out. It is dangerous.

Calaveras

Sus tierras eran hermosas, su fauna increible, la luz por esos lados arropaba de felicidad y amor a quien se bañara de esta, sus nubes eran las mas suaves y bellas de todas, tu fertilidad era asombrosa, germinaba lo que fuese. la vida en la 'tierra' pues nadie le habia puesto, por que de hacerlo? esta tierra es de todos, y por eso algunos la llamaban, casa, hogar, tierra, ambiente, santuario, era verdaderamente increible.

No conocian fronteras, ni clases, ni nada, todos, distinto o no, se ayudaban como podian, era maravilloso la forma del como todos se veian, con respeto y salud, amistad y cariño. algunos, tenian una banderita, como simbolismo de lo que eran, una banderita donde en el centro habia un corazon cubierto de un blanco puro, no existian divisiones.

Cuando luego, poco a poco, algunos se iban, queriam mas, algo humano y natural, faltaba algo pensaban. y mientras mas y mas crecian en la otra tierra, vieron lo que le faltaba a esta, si, un ejercito, pues no lo necesitaban, y cuando estos de la otra tierra llegaron con sus armas, sus hombres sedientos de guerra, los de la tierra santa, todos, caian presos o muertos o violados por aquella guerra.

Era una tierra pura, sin necesidad de un ejercito

y por lo mismo fueron eliminados de la existencia.

Ahora, algunos sobrevivientes, vagan como piratas las costas de nuestra humanidad, con el simbolo en alto. la calavera. era todo lo que pensaban. la muerte. ahora con armas, pero sin vida.

Aprendieron muy tarde a defenderse.

Juan Bimba Remix

Juan Bimba

Juan Bimba
es el hombre del pueblo de Venezuela.
Se llama Pedor Ruiz,
Juan Alvarez,
Natividad Rojas,
pero se llama Juan Bimba.

es buena persona;
puede matar pero no roba nunca.
Su malicia no es mala,
nace del mal que le han hecho
y por eso Juan Bimba lo dice todo a medias,
les echa media mirada a las cosas,
se masca su tabaco y su verdad y traga.

Su bellaqueria
le asoma a esa mirada que es todo el,
esa mirada candorosa,
con su punto de burla,
y su punto de susto
y su punto de boberia
y su punto de desolacion
y su punto de amenaza.

Su alegria esta reglamentada
como el trafico
y cuando rie de un todo
es con permiso del gobierno.

Tenia veinte caballos;
la Revolucion le llevo diez;
para perseguirla,
el Gobierno se llevo los otros diez;
y cuando no tuvo nada
se lo llevaron a el.

Pelea por un humbre a quien no ha visto nunca;
tiene fiebre,
hambre,
cansancio,
y no sabe llorar.

Cuando llega a Comisario
se quita el nombre de Juan Bimba
y va tomando grados
hasta la honradez de General.

Va por las calles y los campos
en una tierra enferma de heroismo,
viendo estatuas,
saludando con su media sonrisa
a los generales de bronce,
a los corroneles de marmol.

Tiene una vaga idea
de Independencia y Federacion;
ama a Paez, sin saber por que
-acaso subconciencia de afinidad-;
ama a Bolivar
con vago temor de no reconocerlo;
ama al extranjero;
no es fanatico, -tanto le llega
de Dios como de la Federacion-;
tiene madera para pueblo grande,
sufre, en color de pueblo el cloasma del jefe.

y en su honrada mano
la banderia es un vitiligo.

Sin embargo, no odia mas que al Jefe Civil.
Le hemos dicho que es es el dueño de esta tierra
y le dice que no le hablen de politica.
Se va acercando al libro y le acaricia el lomo,
como si temiera espantar un caballo.

Un dia lo embridara; ese dia
lo saludaran las estatuas.

2000: Juan Bimba y su primo Juan Shonfeld van al campo.
Rien alto, en el fondo de su risa
van a buscar los hombres la llave de las tierras.
Vienen del gran rodeo; bajo sus largas sogas
ha caido el rebaño de caballos de bronce.

La Novia de Juan Bimba

No es valido que la quiera
como la quiere,
gracia, como la queria
cuando estaba como un trapo
y en la espina.

Cuando le andaba al costado
le daba a uno en el pecho
la impresion
de que la estaba esperando
para meterla en el hueco.

Ahora no tiene gracia
que la quiera,
si esta la novia en un punto
para gotear de la mata.
se echa al cuerpo las cayenas
y los mastrantos del llano
y las lefarias de Coro
y el drago de las Guayanas
y el malabar de la costa.

Es rubia de pasto jecho
y morena de cacao
y lleva al cuadril el mar
en la tinaja del golfo.

en la caeza,
sobre el rodillo de nubes
lleva su cantaro azul.

Pensamiento Luego del Atentado

Seguro fueron bandas ajenas al gobierno, quienes tenian el asunto abierto,
insultando y contradiciendo a la vez, el presidente este que tenemos.
y su complice el toromalo, envenenado y consumido.
sus hijos en Holanda, su reinado favorito
y con llagas en el cuerpo,
la democracia,
la libertad,
estan siendo atentadas por el terror,
cuando las votaciones se acercan...

Tono 1

Unos dicen que no voten en los puestos que pueden perder, pero masivamente voten en los que saben que van a ganar...


Tono 2

Y en silencio respetemos la victima del crimen.

Tono 3

Que llorara mas en la carcel,
cuando los del gobierno se lleven a otro,
dejando a su madre en el piso,
lloviendo sangre y ultrajada.

Tono 4

Pobresita Venezuela,
tierra donde Miranda sacrificaba su cuerpo por la independencia,
veia en Bolivar potencial,
y viejo,
luego de guerras por otros imperios,
llegar a ese y dar la vida...

Siendo este el precursor,
de morir por quien ha muerto por nosotros,
y cabalgar al cielo, espacio y sol,
con rumbo al mundo que sepa llegar,

Fin

Rescatar quien muere por dar este su vida...

Pensamiento 52

Han pasado varios eventos en el mundo para decir que si, las autoridades nos estan cerrando las ventanas de la libertad y nos estan encauzando a una estrecha y violenta apertura en el cuarto mas oscuro de nuestras vidas, donde la voluntad de la gente, en partes esta manipulada por los sucesos de terror y sangre ocurridos en cada rincon del mundo este que supestamente compartimos, todos aquellos seres, sean vegetarianos y no quieran la muerte de los animales, sean industriales y quieran las riquezas de la tierra, sean billonarios y quieran mas labor barata para ganar mas, sean locos y quieran llegar a Marte y salir de la tierra, darle camino al progreso y ver los alcanzes de nuestro intelecto, en vez de nuestro puesto en la tierra, como animal o humano.

por eso, no es tan facil ver la vida como todos quieren, y tampoco uno se puede encerrar como maniatico al sueño del ver un mundo libre, pues las cadenas mentales, y/o la sucecion de los eventos, nos han llevado, a algunos al quiebre de nuestras mejores condiciones humanas, como el amor, el cariño, la riza de alegria y felicidad, sean deterioradas por el complemento menos buscado; el odio, el terror, el olvido.

Y todos estos problemas, en una zona de guerra, en un pais corrupto donde los delincuentes matan diariamente mas que los de una guerra por ahi, incluso los sobrevivientes de la guerra, los enfermos por esta, los que nos protegen de esta, los que nos llevan a esta, los que nos manipulan a esta, los que atemorizan por esta, los que lloran por esta, y los que la critican por esta, es solo parte de lo complejo que es la sociedad y la humanidad, donde las divisiones exidsten y muchos la siguen como norma, como ley para seguir viviendo en una brurbuja, sabiendo los terrores de la realidad y temen que algun dia los terrores lleguen a sus casas, como lo pasado en Paris, no en Beirut, pues Beirut tiene años en la guerra, no tampoco los de Palestina o Isreael, pues para ellos eso es cotidiano, no para los Venezolanos cuando el gobierno no hace nada y los malandros matan a cualquiera, no tampoco los de Africa, donde raptan a las niñas de un colegio y las matan haciendoles lo que uno piensa que les estan haciendo, o los atentados terroristas en las elecciones de paieses super corruptos y hasta salvajes, viendo la forma de vida, comparandola con los paises desarrolados y defensores de los derechos de la mayoria.

Es triste como tambien, la gente ahora culpa, y culpa a los estados, a las organizacion, al mundo por no hacer nada, y seguimos sin hacer nada mas que escribir en un medio que nos lo dio el progreso de los paises que luchan, a favor o en contra de lo que crees, pero lo hacen y nos dan esto que tenemos.

pero no por eso uno debe bajar la cabeza y dejar que el fin justifique los medios, pues, en los paises desarrollados pasan los mismos problemas que en cualquier parte del mundo, pero se lucha y las gente hace respetar sus derechos, no violentamente, pero civil, y puede que trabajando para el cambio, trabajando, no destruyendo, se cambie.

esto lo escribi de forma infantil, una formula por la cual veia mas informacion sobre francia y me afectaba mas que las otras de Beirut y de Durrumi, y el porque tambien digo que es medio clasista en el otro pensamiento.*12/1

por ultimo. condeno cualquier acto terrorista, no existe ningun tipo de justificacion ni nada, condeno tambie a quien distorcione el dolor de los afectados por el ataque terrorista porque en otras partes pasa lo mismo y no tienen la misma feurza de informacion que lo que ha pasado en Francia, y esta es mi formula:  Francia no esta en guerra, ni ha estado en guerra, EEUU no va a invadir ni atacar a Francia porque son dearrollados, la gente es libre y existe una carrera hacia la igualdad. cuando pasa algo en Francia, pasa algo en el status quo de aquellos que ven la vida como la mayoria, dentro o fuera de los paises desarrollados. distinto a lo que pasa en paises de guerra, o paises inestables. pero la decision la tiene uno mismo, la internet es una herramienta, no una plataforma politica, y si no quieres ver mas noticias de Francia, busca las tuyas y has un canal. porque las noticias, ademas de enriquecerse de los lectores, produce lo que los lectores quieren ver.

y para leugo hacer algo, escribiendo? que chiste.

porque si, el mundo, en parte esta jodido, y algunos luchan por que alguna vez podamos todos vivir como los muertos, masacrados en Francia, no como los terroristas en Siria, pero hay que darles las carreteras, las vias, para que algun dia, los de Siria, puedan tener la vida, que en Francia existe, sin violencia, ni terrorismo. ni guerra, ni desplazados.

y no los militares haran eso, ellos van es a darle custodia a una libertad de acero, para que luego esta, si es de verdad genuina, se transforme en la libertad que busquemos, pero, mejor seria buscar la libertad por medio de la misma libertad, y eso ya seria un cambio de mentalidad para aquellos que planearon su vida acorde con los parametros de la sociedad moderna, pues para llegar a la libertad en un estado de guerra, uno tiene que dar su cuerpo y combatir himanamente, sin violencia, por medio de la educacion, la igualdad y la libertad, no lo contrario, siguendo la radicalizacion de una idea autocratica, ni demente.

por ultimo, si, la guerra crea mas guerra y dolor, pero el mundo ve el dolor, y sufre, si no lo ve, no sufre, pero eso no significa que el sufrimiento no es sentido, y para ayudar a que la gente no sufra, uno tiene que hacer algo mas de lo que ya hace, y dejar de quejarse por internet, como si eso trajera algo a favor de los que ahora sufren.

y si no puedes hacer nada, sigue tu vida, hay organizaciones que ayudan mas que uno mismo a los que sufren, y no por eso seras menos, ahora, hay ideas que rechazan esa ayuda por idiologicos, pero eso no significa nada si sabes por tu cuenta, lo que haces para ayudar, no para permanecer en la idea, que bien o mal, te puede llegar de golpe, como fanatismo, el problema findamental de la complejidad humana, como social.

Historieta

escribir locuras,
con algo de conocimiento.

fin.

la verda escribo como una mierda, hahahaha
me acuerda un tipo palestino en miami beach que leyo un cuento y me dijo que era una mierda...
le dije, verga si, tais loco, creyendomelas...
pero tenia razon,,,,hahaha

bueno...
cuando se despierta uno, o es que se cayo de la cama o de la hamaca, cualquier verga duele darse cuenta...

Acto II

Acto II

por Picasso lo perseguian, como corria, decian los bufones de risas y alarmas, llegaban 'Capu y la pandilla...eran jovenes todavia


Acto II

Carajo, que hacias en esa vaina?
que hacias regresando como toro?
estar con nosotros no te da eso,
por lo mismo ve y disculpate.

decia el pran del barrio sur,
donde er 'Capu tenia su burdesito,
y Andreina, su esposa, vendia armas.

no le gustaba a Simon esa vaina, pero de el no era su territorio, fue luego de la gran batalla de la sierra que le habia dado las riquezas para eso,
veian en el integridad y seguridad, sabiduria y esperanza.

Acto III

muchos dieron la vida
la guerra devasto al espiritu de muchos,
pero luego de que los rios de sangre impactaran en la mente del pueblo,
los esqueletos revelaban el secreto,
tenian que dejar las armas e irse a la ciudad,
sobrevivir como delincuentes; famosos entre estos,
y crear asi pandillas,
muchas destas federaciones y nacionales,
muchas mas de comercio y de texturas,
eras todos de un pueblito ardiente,
agua viva del desierto,
calor externo del veneno,
ajeno agente espinozo,
como has llegado hacia mi?

decian las estrellas de la locura,
esta que gobiernan entre las piernas de la verdad,
bella ella y desnudita ante ti, reprimia Miranda en su celda,
pobre deste engañado,
y desterrado por completo de su vida,
por quererlo todo antes de tiempo,
como arquero del tiempo,
su espacio lo dejaba.

para darle con sus flechas de papel,
al espiritu de muchos que respondian por su vacio,
este que sacrificaba su vida, por darle vida a la libertad.

Acto IV

en pena le susurraba en su puente al pintor,
joven muy pequeño para verlo como tal.

bull shit

i have written bullshit all this time,
and i am ashamed of it.

one last bull shit.

DO NOT TRUST ANYONE!

warning.

and a last personal thought.

anarchist are just crazy people with dreams that others can do better.
they may even be infiltrators that destroy what you love.
they are hurt, lunatic people with no education and no life asides from that one they live.

have u seen an anarchist defending the poor people of Israel?
no bc, they are antisemitic.

have u seen them help to create an organization that cares for the sick?
no, they just feed them and want the 'government' to help them?

anarchist and radical socialist are scum.


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it is bull shit. that's why we care. not for you.